Le caractères de reliques
Le caractères de reliques
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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur un grand nombre de évènements. Le blasé s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus apporter la moindre ferveur. Depuis le coté sombre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y réaliser des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à bien avant-gardiste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique postérieur rubrique, en calme. Les vouloirs dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea lentement, comme par exemple calligraphiée dans la clarté vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques peine restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans turlupiner de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent intraitable. Certaines évoquaient des scènes si précises qu’il hésitait à offrir. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta ultérieurement. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention e-mail, il retrouva une phrase décrivant un filet qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le gerbe ne révélait plus simplement le destin. Il révélait de plus des biographies flous, oubliés, changés. Une souvenance profonde, à savoir enfouie dans la chose même des textes. La cendre devenait un rafraîchissement des couches les plus médiévales de son être. Thomas comprit que le pétard n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du réel. L’avenir, les chroniques, le objectif, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pyrotechnie, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un actuel manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il ébaucha à manifester un changement dans la forme même des symboles. Là où les premières citations décrivaient des des fêtes visibles, de nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des occasions postérieurement. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un objet décrit de manière rythmique mais incontestable. Et généreusement, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette comme une transposition d’avenir, devenait dès l'abord un style artistique croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses lectures d'autrefois. Il découvrit que quelques répliques survenant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus exclusivement du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, voyance olivier fouillait sa perception, ramenait des astrologues de ses mondes intérieurs comme des éclats de glace réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un unique mot, subtilement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une mémoire ancien : une visite dans un ateliers isolé où il avait trouvé une vieillotte poste de travail à étudier rouillée. Il y avait écrit ce mot par sport, sans savoir motif. Le avenir, la façade de cet ateliers s’effondra, proposant l’évacuation d’un quartier intégral. Le fusée était remonté dans le cours du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans son Énergie par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore vraiment.